Las gacetas
Ya ves, hemos esperado casi un siglo,
Y apenas han llegado una docena
De mentes derrotadas.
Nuestra espera por las gacetas
Y los carteros aventurados,
Se ha visto atrapada entre
La grandísima plantación de mimbre,
Los corderos que no dejan paso,
Las misivas de cartón piedra,
Acumuladas sin medida,
Y los mártires que se han desteñido
Tornándose violáceos.
Ya ves, después de un siglo de
Espera sórdida y punzante,
Estamos atrapados sin saber
Realmente donde.
Sin saber en qué tono
Se canta el himno.
Realmente, sin saber
Cual himno, sin saber
Nada de nada, despojados
Y confusos.
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