Derrota
Y quiso ser tenaz, rudo,
Quiso ser el amparo del ser,
Y supo que no existe
La piedad marchita,
Que no están en la misma derrota
El alma y los pensamientos baldíos,
Y que no son ciertos los verbos teñidos.
Supo que las noches de festival
Son dibujos de quimeras marchitas,
Que las mañanas dependientes
Solo son tentaciones malvadas.
Y, por fin supo que nada es vida,
Supo que nada es vida sin ella.
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