Real.
Mientras espero la imagen dormida,
Mientras supongo que las luces
Son del color
De las conchas,
Hago cábalas, pensando en un
Corrillo de zalameras,
En una lista de simpáticas
Gardenias, que sueñan
En voz baja.
Mientras llegan con sus
Aperos de casa con solera,
Mientras consigo saber
Si llegan ciertamente,
Me tiendo y, con aspecto sórdido,
Sigo la espera de semicorchea,
De música escrita en mí
Frente a modo de pentagrama,
Sigo entre bastidores asomado,
Con la tez pálida, creyendo
Que soy real.
Creyéndolo.
No hay comentarios:
Publicar un comentario