He salido por la puerta blindada,
Por el pasaje de los permanentes
Y los atrasados.
He visto las cajas de potada,
La que han dejado los de la faena.
Los arqueólogos de la vendimia
Han tomado las pócimas frías,
Los mamelucos sus avíos.
Hay una duradera memoria,
Y una encerrada reflexión,
Dos pesares en las nanas
Cantadas.
Hay en la vida de un mochuelo,
En la entrada de la frente,
Surcos donde se acuestan
Mis esperanzas.
Ahora tienen descanso.
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